SUTURA

Il pronto soccorso

deserto per la partita,

l’oro intorno al collo

l’arcobaleno tra le dita,

sento l’afa tropicale

del dopo pioggia estiva,

sulla pelle riattaccata

da tre punti di sutura.

Il filo della luce

trattiene la civetta

che l’ arrivo della notte

impaziente aspetta.

Il funambolo nella mente

detta alle mie mani

gli equilibri che scrivo oggi

e che leggerò domani.

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